468

 

محمد التاودي 

بينما يتدفق الزمن كنهرٍ من الضوء والظل، تتراقص لحظاتنا كنجومٍ صغيرة تضيء سماء وجودنا، وتهمس بأسرارٍ لا تُرى إلا لمن يُصغي بنبض القلب.

رائحة الوقت في زوايا الصمت

الزمن ليس عقارب تدور. ليس صفحات تتساقط من تقويمٍ معلّق.

إنه نبضٌ خفيٌّ يخترق وجودنا. يسري فينا كدمٍّ هادئ حين نُصغي، أو كسيلٍ جارفٍ حين نغفل. ما استطاع أحدٌ أن يقبض عليه، لكنه قبضَ على مصائرنا جميعًا.

الزمن نهر. لا يُرى على السطح، لكنّه يجرف أعماقنا ونحن نظن أننا ثابتون.

ولعلّ أصدق ما قيل عنه ما كتبه مارسيل بروست يومًا: “الزمن يغيّرنا من الخارج حين نعجز عن تغييره من الداخل”، وكم تنطبق هذه الكلمات على لحظات حياتنا التي عبرت كطيف، دون أن نلتفت إليها إلا بعد أن غادرت.

فالزمن نهرٌ صامت: لا يسأل عن وجهتنا، لكنه يحملنا إليها كأوراقٍ تائهة. ينساب في أعماقنا قبل أن ندرك جريانه، ويكشف أننا لسنا سوى ركابٍ في مركبه الأبدي.

ولعلّنا ندرك حضوره بوضوحٍ أكبر في تلك الزوايا المنسيّة من الحياة؛ في الأحياء البعيدة عن الأضواء، حيث يتهادى الغبار على نوافذ البيوت العتيقة، ويتجلّى الزمن كحارسٍ صامت، يخطّ تجاعيده على الجدران والوجوه معًا. هناك، بعيدًا عن الصخب، يتسلل إلى تفاصيل العيش البسيطة، حاملاً في ثناياه قصصًا لم تُحكَ.

فالزمن لا يحتاج إلى ضجيجٍ كي يُثبت وجوده، يكفيه أن يترك أثره في صمت الأشياء.

هو لا يظهر فقط في المراكز الصاخبة، بل يتسلل إلى تفاصيل العيش أينما وُجد الإنسان، يحمل معه تواريخ صامتة لا تُقال.

فالزمن لامنتمي؛ لا وطن له، ولا جهة.  

لا يُقاس بساعة يد، ولا يُحدّ بإيقاع أو شكل أو نمط.  

هو في كل مكان… وبنفس الصمت.  

يمرّ بنا جميعًا، دون أن يعرّف نفسه، ولا ينتظر أن نُدركه.  

لا يتعاطف مع من تاهوا فيه، ولا يلتفت لمن حاولوا الإمساك به.  

هو الحاضر الدائم… والغائب الأعمق.

ورغم تعدد هذه المظاهر، يظل الجوهر واحدًا: فالتجربة الإنسانية لا تُقاس بالساعات، بل تُحسّ في القلب. الزمن لا يُلمس، ولا يُحتجز في تقويم، بل يتلوى داخلنا، يتباطأ حين ننتظر، ويقفز حين نفرح… وكأنه يخرج عن قوانين العالم ليتبع نبضنا نحن.

أنفاس الحياة تعزف سيمفونية الزمن

في عمق مدينة لا تتعجل الخُطى، حيث تصير السماء كغلالة رمادية تهمس للشمس أن تمهل قليلًا، يتسلّل الزمن خفيفًا، بلا شكل ولا صوت. لا يُعلن حضوره، ولا يترك خلفه أثرًا مرئيًا. يأتي دون استئذان، ويغادر دون وداع. نُمسك ساعاتنا كأننا نُمسك به، لكنّ عقاربها لا تشير إليه، بل إلينا.  

فهل نملك الزمن حقًا، أم أننا دماه في لعبةٍ لا نعرف قوانينها؟

كالخريف الذي لا يعتذر عن سقوط أوراقه، يمرُّ الزمن كالهواء: لا نراه، لكنه يملأ رئتينا. لا نشعر به حين ننهمك في تفاصيل اليوم، لكننا نختنق إذا غاب عن وعينا. لحظة صمت أمام غروب، دمعة غير متوقعة وسط ضحكة، أو ارتباك داخلي حين نسمع صوتًا من الماضي… كلها إشارات على حضوره الخفي.

الزمنُ نقّاشٌ يخطّ ذاكرتنا على جدار الوجود، وممحاةٌ تمحو بعضها بقسوة.

هو من يحوّل اللحظةَ إلى حنين، والحنينَ إلى جرحٍ ينتظرُ سردًا. وإذا اختلف البشرُ في كل شيء، فإن الزمنَ هو القاسمُ المشترك الوحيد الذي يكتب سيرةَ الجميع بلا تحيّز.

وإذا أمعنّا النظر في تفاصيل يومنا العابر، سندرك أن الزمن لا يقف عند الرمزيات الكبرى، ولا ينتظر المناسبات ليُعلن حضوره. بل هو يسكن تلك اللحظات الصغيرة التي نغفل عنها، ويَختبئ في الزوايا المغمورة من يومنا المألوف.

الزمن الحقيقيّ لا تُقاسه عقاربُ الساعة.

إنه يسكن التفاصيل الصامتة: في فنجان قهوةٍ باردٍ نسيته، في صوت أمٍّ انكسر بين زحام انشغالك، في لحظة لعبٍ ضاعت مع طفل.

إنه في كل ما ظننته عابرًا، بينما هو كان ينسج خيوط عمرك بصمت.

إنه حاضر في الأشياء التي نعتقد أنها عادية، فيما هي تشكّل نسيج عمرنا.

 أسرار الزمن

وهذا الزمن، الذي يتراقص كنهرٍ هادئ في لحظات الفرح، يتباطأ أحيانًا كخيطٍ مشدود، يحمل أثقال الانتظار في حياة البعض.  

على أرصفة الكدح، يتجمّد الزمن كنهرٍ توقّف جريانه، يثقل الأرواح بنبضه الرتيب، فتنهار القلوب المنهكة، وتنحني الظهور تحت وطأة الأيام المتشابهة.

يواجه هؤلاء الزمن كخصمٍ يومي، لا كرفيق.

الزمن عندهم ليس حياة تُعاش، بل صفقة مضنية: ساعاتٌ تُباع من أعمارهم مقابل فتاتٍ من الأجر، وأملٍ معلّق لا يأتي.

تتكسر ساعاتهم الرخيصة على معاصمهم، كما تتكسر أحلامهم في دوّامات الروتين.

لم يعد الوقت ذهبًا، بل قيدًا شفافًا يلتفّ على المعصم ويشدّ الروح، كأصفادٍ لا تُرى.

على حواف الشوارع المنسية، يتسرب الزمن كخيطٍ رفيع، ينسج صمت الانتظار حول من لا يملكون سوى الأمل المعلق.  

يجلس العاطلون على الأرصفة، وثائقهم البالية بين أيديهم كشاهد صامت على وجودهم بين الحياة والغياب.  

يحتضنون أوراق سيرتهم الذاتية كأنها جواز سفر إلى عالمٍ يرفضهم، كتبوا أسماءهم بمداد الأمل، وحفروا عليها تفاصيل أحلامهم المؤجلة، ينتظرون فرصة قد لا تأتي، أو ربما تمرّ ولا تلتفت.

في صمت الانتظار، يتجمّد الزمن كنهرٍ أعياه السير، يحمل في هدوئه أثقال الترقب، ويعيد نسج اللحظات دون أن يتقدم.

يحاول المنتظرون أن يجدوا له معنى في كل لحظة تمرّ، لكن الزمن، في صمته القاسي، لا يمنح سوى الصبر وعبء الترقب.

فما الزمن، إن لم يكن تذكيرًا دائمًا بما يستحق أن يُعاش؟  

في زمنٍ يركض خلف الأرقام، الجداول، والمواعيد، ننسى أن أغلى اللحظات ليست تلك التي تُسجَّل في دفتر المواعيد، بل تلك التي تنقش أثرها في القلب.  

دمعةٌ صادقة، ضحكةٌ حقيقية، حضنٌ غير مبرمج… تلك هي وحدات القياس الحقيقية للزمن الإنساني.

نسمات الوعي تعانق زمن الاستعادة

الحلّ إذن ليس بمطاردة الزمن، بل باستعادته: أن نعيشه لا أن نعدّه، أن ننصت لصوته لا لإشعاراته.

فهل نختار أن تبقى لحظاتنا أنفاسًا دافئةً تُعاش، أم نسمح لها أن تتبعثر في شظايا رقمية تُختزل في “إعجاب” عابر؟

الزمن لا يهرب… نحن من ندفعه تحت أطراف أصابعنا.

والخيار لا يزال لنا: إمّا أن نستعيد عمق اللحظة، أو نتركها تُختزل في أرشيفٍ من النقرات الباردة.

فالتحدي الحقيقي هو أن نُمسك بلحظاتنا قبل أن تتحول إلى شظايا رقمية، إلى ذكريات مؤرشفة في سحابة، بدل أن تُعاش في دفء اللحظة.

ومن هذا الركن الصامت، ننتقل إلى جهة أخرى من الحكاية، حيث لا يُنتظر الزمن بل يُستعاد، أو يُسائل.  

وحين يتوقف السباق فجأة، يجلس المتقاعدون أمام مرآة الزمن الفارغة: يكتشفون أنهم ركضوا خلف عقارب الساعة ظنًّا أن الوصول خلاص، لكنّ نهاية الطريق كانت فراغًا.  

لم يكونوا شهودًا فقط على زمنٍ مضى، بل على ذواتٍ أُهملت في زحمة الواجبات. يسألون في صمت: هل عشنا حقًا، أم أدّينا أدوارًا لم نخترها؟

وما إن يسكن الصخب الذي كان يملأ يومهم، حتى يبدأ الصمت في طرح أسئلته المؤجلة.  

لم يستريحوا كما قيل لهم، بل جلسوا أمام نوافذ العمر، يتأملون شبابًا مرّ كلمح البصر، وأحلامًا تساقطت واحدة تلو الأخرى، مثل أوراق خريف لم يجد من يجمعها.

وفي هذا الصمت العميق، يسألون أنفسهم بصوتٍ خافت لا يسمعه أحد:  

هل عشنا فعلًا؟  

أم كنا فقط نُجيد أداء أدوارٍ لم نخترها، ولم نملك يومًا حق إعادة كتابتها؟

لكن الحقيقة أن الزمن لا يملك إجابة واحدة، ولا يحمل في طيّاته عزاءً ولا عتابًا.  

هو لا يفسّر شيئًا، ولا يعتذر عمّا مضى، ولا يمنحنا تبريرات لما لم نفعله.  

الزمن لا يتكلّم، لا ينتقم، ولا يواسي. لا يطرق الأبواب، ولا ينتظر أن نكون مستعدين لاستقباله.  

يمرّ بنا كما يشاء، صامتًا كالغبار، صارمًا كالقَدَر، وماضياً دومًا دون أن يلتفت.

يشبه فصل الخريف: لا يعتذر عن سقوط أوراقه، لا يستأذن الشجر قبل أن يعرّيه، ولا ينتظر موافقة النسيم ليرحل.  

يأتي ويمضي، لا يأبه بمن فوّته، ولا يشعر بالذنب تجاه من فرّط فيه.  

هو الحياد الكامل، والنظام الصارم، والمُعلِّم الذي لا يشرح دروسه، بل يكتفي بتكرارها إلى أن نفهم… أو لا نفهم.

الزمن لا يعادينا، بل يختبر قدرتنا على أن نكون بشرًا بحق.  

هو فرصة مستترة لا تعلن عن نفسها، تتخفّى في تفاصيل اللحظة، وتنتظر من يمنحها معناها قبل أن تنزلق بين الأصابع.  

من فهمه عاش، لا أطال عمره، بل عمّق لحظته.  

ومن أغفل رسائله، مرّ العمر أمامه كما تمرّ القطارات أمام المسافرين المتأخرين بسرعة، وبدون وداع.

أحلام الأطفال ونبض الزمن في عالم بلا توقف

وفي النهاية، بين يدَي الطفل الذي يبني قلعته من الرمل، وفي عينَي الشيخ الذي يرقب الغروب، نجد إجابة السؤال:

الزمنُ مرآةٌ تعكس خياراتنا لا أعذارنا.

فامسك بلحظتك كما تُمسك بالوردة: برفقٍ… قبل أن تذوي.

وكما يُلهمنا الطفل، كذلك يفعل المتفائلون لا لأنهم يجهلون الألم، بل لأنهم تعلّموا كيف يعبرونه.  

وهذا الدرس الطفوليّ لا يموت مع السنّ، بل يتجدد في قلوب المتفائلين: أولئك الذين يعبرون جسر الألم ولا يغرقون فيه.  

المتفائل ليس من يُنكر الشقاء، بل من يمدّ يده من داخله ويزرع نبتة صغيرة في صخر الجفاف.  

هو من يرى الضوء حين يراه الآخرون ظلاً، لا لأنّه مغفّل، بل لأنه آمن أن العتمة لا تُمحى بالهرب منها، بل بمواجهتها.  

ينهض من انكساره لا ليُثبت شيئًا لأحد، بل لأن قلبه لا يعرف الركود.  

يعرف أن الحياة تستحق أن تُجَرَّب من جديد، في كل مرة.  

لذلك لا يقف المتفائل على الأطلال، بل يبني على الرماد، وينتظر الزهر ولو تأخّر.

والسؤال الذي يطرحه الزمن علينا، دون أن ينطق، هو سؤالٌ عميق لا يحتاج إلى كلمات، بل إلى صمت يُسمع فيه صداه: كيف نختار أن نعيشه؟  

الزمن لا يُملي علينا مسارًا محددًا، ولا يفرض علينا مصيرًا محتومًا.  

إنه يترك لنا القرار، بكل حرية، أن نكون أسرى حذرنا، أو أحرارًا في مغامرة الشعور.  

لا يكافئ المتفائل، ولا يعاقب المتشائم، بل يعرض على الجميع نفس الطريق، بلا تحيّز ولا رحمة.

من يزرع في وجدانه ندمًا، يحصد خيبة وألمًا يثقل قلبه،  

ومن يسكب فيه حبًا وإيمانًا، يجد معنىً يضيء له دروبه، ويغني روحه بالسكينة.

بهذا المعنى، لا يكون الزمن عدوًا ولا حكمًا، بل مرآةٌ صادقة لا تكذب: تعكس خياراتنا لا أعذارنا، وتكشف أعماقنا أكثر من ملامحنا. في انعكاسها نرى مخاوفنا التي نتوارى منها، ورغباتنا التي ندّعي تجاهلها، ودرجة حضورنا في لحظتنا الراهنة.

 نحن من نقرر ما الذي يظهر فيها: غبار التردد والشك، أم ضوء الاحتمال والتجديد. الزمن لا يفرض علينا شيئًا، بل يدعونا إلى أن نختار أن نكون أبطالًا في قصتنا، أو مجرد متفرجين على مرور العمر.

أيها الراكضُ نحو غدٍ لم يُخلق… تمهّل.

فاللحظة التي تهرب منك الآن، لن تعود، حتى وإن عاد كل شيء.

ظلال الزمن المتناثرة في مرايا التغيير

لكن ثَمّة من لا يجدون لهذا الوعي سبيلًا، لأن الزمن عندهم لا يُمنح بل يُنتزع، لا يُقاس بالحياة بل بالانتظار. في أركان المدينة المنسية، لا يجري الزمنُ كنهرٍ، بل يتكدّس كرمادٍ ثقيل. يثقل الأكتافَ بنظرة رفضٍ، أو بصمت هاتفٍ لا يرنّ، وكأنما الزمن نفسه توقّف ليشاركهم اختناقَ الأمل.

ومع ذلك، يبقى السؤال معلقًا في وجوهنا: هل نستسلم لانسيابه كما يُفرض علينا، أم نحاول أن نُعيد تشكيل إيقاعه بوعينا؟ فهل نختار أن نكون أبطالًا في قصتنا؟ ابدأ بلحظةٍ واحدة: أطفئ الشاشة، والتفتْ إلى نسمة الهواء التي تلامس وجهك الآن.

ورغم جبروت الزمن، تظلّ هناك مساحةٌ لأن نُعيد اكتشافه: كلّما أبطأنا خطانا، امتلكناه.